Le papillon dans son dos, fragile force de la nature, un ange aux ailes atrophiées. Il est beau comme un souhait murmuré tout bas, les yeux dans yeux. L’envolée se fait attendre. L’insoutenable impatience. Combien de temps cela prendra t’il à sa chrysalide pour enfin muer ? Va-t-il s’élever un jour ce regard au loin posé ?