Cian

Il porte le nom de la couleur. Celle du ciel vu d’avion, celle de ses yeux, celle de son short ridicule trempé qui pend sur l’arrière. Une peinture pâle et mouchetée sur laquelle la lumière a été aspirée, retournée et se reflète à présent attrapant avec elle tous les regards. Une ouverture dans le ciel au dessus d’un champ de blé roussi laissant s’engouffrer une brise éparpillant les épis. Une bourrasque sur un pissenlit géant, dans le bleu créé, il neige en plein été. Tout cela pour un regard mal gardé, trop tard pour avoir été évité et qui pris dans un tournis infini renvoie le ciel à lui-même.